"Tengo tanto sueño que creo que me voy a morir", dijo. Y se murió. Y despertó.
lunes, 1 de enero de 2024
lunes, 27 de noviembre de 2023
viernes, 15 de septiembre de 2023
miércoles, 16 de agosto de 2023
lunes, 17 de julio de 2023
jueves, 16 de febrero de 2023
domingo, 29 de enero de 2023
Meteoritos
Ni el hielo ni la arena ni el viento, la lluvia, terremotos, erupciones volcánicas, meteoritos: nada supera al pequeño tiempo, el pequeño amor.
domingo, 24 de julio de 2022
Que nada pesa
Por si muero esta noche o mañana aquí traigo mi alma, que nada pesa. He amado mucho y, para mi sorpresa, he sido amado. Los pájaros duermen en la oscuridad. Mi alma es esto: cuatro palabras. No me recordéis: el mundo amanece, la noche siempre pierde la batalla.
jueves, 20 de enero de 2022
Algunas de las estrellas
Un nuevo día termina y, en un instante, se ha convertido en pasado, casi nada queda de él. Navegamos sobre aguas veloces. Los acontecimientos suceden y tomamos decisiones a cada momento. Vivir es así. No nos guía el destino sino el instinto, por eso al cruzar una calle miramos a iquierda y derecha antes de dar el siguiente paso. La inteligencia sabe manifestarse de muchos modos. Algunas de las estrellas que contemplo en el cielo nocturno murieron hace millones de años. Es importante saberlo.
domingo, 16 de enero de 2022
Hipopótamo
No me gustaría estar ahora en otro lugar del mundo diferente a este. Al otro lado de la pared duerme, a salvo de mis ronquidos de hipopótamo, la mujer que amo.
viernes, 14 de enero de 2022
Como el bello día
Ni la belleza ni la tristeza tienen horario. Me dormí y acabo de despertar sentado en la silla, sí, sentado en la silla. La noche me ignora mucho más de lo que yo le ignoro a ella, cansado como un humano vacío, sólo huesos, piel, cáscara, ropa, ella recién despertada, la joven noche tan inmortal como el bello día que comenzará mañana helado, transparente, eterno.
miércoles, 5 de enero de 2022
Las hienas
Vuelvo a un antiguo anfiteatro desierto, abandonado, cubierto de hierbas y árboles. Las hienas ríen a la luz de la luna, sus fauces empapadas de sangre.
martes, 28 de diciembre de 2021
miércoles, 22 de diciembre de 2021
Dos mil veintiuno
El año dos mil veintiuno se precipita cada día a más velocidad hacia el diminuto, pequeñísimo, ojo de la aguja. Somos los mismos y nunca somos, exactamente, los mismos. Amamos la belleza, amamos el amor, querer, ser queridos, amamos los viñedos y, al fondo del horizonte, la nieve en las montañas. Si alguien me preguntase qué hacer para mantener este tesoro le diría: seguir adelante. Sigue adelante, camina a través del campo, detente a examinar las huellas de los jabalíes, las de garduñas y zorros y bicicletas de montaña. Todo acaba y comienza. Así sucederá. No de otra manera.
domingo, 19 de diciembre de 2021
Segismundo
A veces tengo la certera sensación de que vivo entre dormido y despierto, entre ebrio y sobrio, entre vivo y muerto, entre este mundo y otro que no sé cuál es, ni dónde, ni nada. Conduzco en la carretera a través de la niebla. Los campos invisibles podrían ser el mar o el espacio estelar; el dibujo infantil de un niño o, sencillamente, algo que todavía nadie supo expresar. Ignoro si estoy volviendo a casa o me estoy yendo para no regresar.
jueves, 9 de diciembre de 2021
lunes, 6 de diciembre de 2021
Sin título
Cada día soy más pequeñoporque estoy más lejos.
martes, 28 de enero de 2020
miércoles, 18 de diciembre de 2019
Dieciocho de diciembre
A veces me parece ver tierra
al final del océano. Todavía
parece más un espejismo que
algo real pero sé que está ahí,
esperándome de nuevo.
Ir y volver a ir, siempre ir,
ese es mi viaje: ir y nada más.
lunes, 9 de diciembre de 2019
Nueve de diciembre
Dos mil diecinueve
ya comienza a
parecerse más
al pasado que al futuro.