Abril

Mi hijo ha cumplido hoy veintiocho años. Ayer murió el papa Francisco. Mañana es el día de San Jorge, patrón de Aragón y matador de un dragón. En el campo la vida germina, florece y vuelve a germinar y florecer y germinar. Las nubes avanzan en el cielo a kilómetros de altitud. Las personas me hablan al otro lado de mi mesa de trabajo y yo escucho y busco en mi cerebro soluciones a sus consultas o, si no existen, magros consuelos. Los aviones dejan su huella blanquecina en la superficie azul, más arriba de las nubes que mencioné antes. Escucho gritos infantiles al otro lado del río, en la plaza frente al palacio de congresos. Abril.